Como quien se deja llevar por un silencio improbable, leemos poesía. Cuadras más allá, en la avenida principal de Máncora, el reggaetón se despierta, y los bares, y las cuadras, y los dealers esperan los clientes afilando sus sonrisas desdentadas. Más acá, en la casa naranja, nos cansamos de pelear contra los mosquitos y decidimos dejarnos vencer, en un microclima espontáneo: las bellas chicas chilenas, las pizpiretas peruanas, los manes de la tabla de surf, todos leen poesía. Leen y comentan, se intercambian, y se recomiendan.








Me preguntan qué es el duhaldismo (Sebastián) o dónde queda Munro (Jonás) y entonces me doy cuenta que les estoy dejando pedazos de país.

Perdimos la gran mayoría de las fotos, se fueron junto a la cámara que le regalamos a la Pachamama. Rescatamos éstas que pertenecen a una tarde en el misterioso pueblo de Sorata. Un día entero leyendo poesía y hablando del Evo, con amigos bolivianos, franceses, argentinos y fauna exótica que nos quiso manotear el lente.